Из сита дождик моросит,
а с моря тянется туман.
Апреля мокрый день гостит.
Читаю Лермонта "Тамань".
Придёт за днём ночь без луны.
Слетятся мысли на кровать
контрабандистами теней
на стенах комнаты моей
и будут с любопытством ждать,
сочувствия всегда полны.
Конечно -же заставят встать,
светёлку меряя шагами,
перебирая звуков гаммы
с подсветкой лампочки настольной,
продолжат строчечки плясать.
Не о любви -же мне писать,
которая в душе ютится
и в клетку загнанной томится
под день рождения в неволе.