Вечера по-летнему тихи,
Только осени видны творенья,
Говорят - легко писать стихи,
Было б у поэта настроенье.
Говорящему такое невдомёк,
Как до результата путь далёк,
Днём и ночью мысль тебя сверлит,
День и ночь в тебе она не спит,
А захочешь подвести итог,
То почувствуешь - написано не то.
Со стола опять берёшь тетрадь,
Позабыв совсем, что нужно спать,
И хотя сереет за окном,
Ты неистово скрипишь пером.
И из гор словесной шелухи
Робкие рождаются стихи.
Одолев словесные пороги,
Та строфа рождается не сразу,
Как в венке переплетаю строки:
Слово к слову, фраза к фразе.
И стихотворенью отдаёшь
Все свои душевные запасы,
Становясь, как без иголок ёж:
Беззащитный, робкий, не опасный.
Вечера по-летнему тихи,
Только осени видны творенья.
Кто сказал - легко писать стихи,
Было б у поэта настроенье ?