Чуть колеблются ветви рябин:
я одна тут и ты там — один.
Мне тут пишется, но не поётся:
там тебе — не достичь меня слету...
Расстояния нам не страшны:
ты, бывает, приходишь — во сны...
И захочешь, становишься ближе:
всех и вся... Но, не делаясь — лишним!
Почему-то, я тут и ты — здесь,
наших душ неусыпная смесь,
что-то лепит из нас, маскируя:
нашу сущность — под руки, под груди...
Вижу, рост у нас есть, а вот вес —
не уверена... В мире чудес,
даже здесь, таковых — не бывает,
как задуманных планов коварных.
Как ты там без меня и со мной?
Как тебе быть собою и мной:
однозначно — единомоментно?
Как смотреть тебе там киноленту:
где героями — мы и без сленга,
чисто выписан каждый мой стих,
где ты молод и выбрит, и лих,
мой герой, несравненный, Айвенго!?