Дыханья нет.
Июльский вечер.
Пытка.
Горячей ватой небо над душой.
А ты играл.
Натянут голос скрипки -
и разрезает ветром душный зной.
Рука горела льдом.
Холодный разум
берёг тебя от власти женских губ,
а музыка твоя,
щитом алмазным,
спасала от нее...
Ты был с ней груб
лишь оттого, что нежным быть боялся.
Себя боялся - если рядом с ней.
И прятался в изящный флёр -
грусть вальса,
обманывая вихрь своих страстей.
Отыграно.
Осенний зной на ветках.
В груди - иные воздух и душа.
И музыка крошилась - как таблетка,
Не стоя без любимой ни гроша.