Север. Апрельская спячка.
Пуста сигаретная пачка.
Строки приходят не дружно,
Прокуренно и натужно.
К истокам возврата нету.
Льдами раздавлено лето.
Лишь поздние вёсны да зимы.
Покойником в склепе стыну.
Расстреляно вдохновение.
Везде и повсюду сомнения.
Какая тут, к черту, Муза -
Стоит за спиной, обуза!
Какая тут, к черту, Свежесть -
Банальность ножами режет!
Зачем же еще ты пишешь,
Ведь мира давно не слышишь?
Замерз ты, убогий лирик,
Забытый в снегах Сибири.
И холст твой - в блокноте листик
С набросками древних истин.
............................
Зачем же еще пишу я?
Затем, что еще дышу я!
Расстреляно вдохновение,
Но живы пока сомнения...