В никуда по МКАДу, вернувшись из ниоткуда, прилетев не в порт приписки, но в град пречистый, торопиться, потому что не веришь в чудо, веришь только осязаемым дням и числам. Не бывает нас, пока не случится наше, обгоняем время ветром на автострадах. Не имеет смысла помнить, что было раньше, если правда есть, то это чужая правда. Это непередаваемо - непрерывно мы идём к тому, что делает нас чужими. Так не падают в любовь - до ее обрыва нас ведёт холодный разум в ручном режиме. Понимать друг друга больше, встречаться чаще, каждым словом чуять: silence is the deadliest poison.
Страх того, что это закончится, не начавшись, заставляет нас делать выбор не в нашу пользу.