Я не хочу тебе писать стихов,
Нет жажды быть услышанным тобою,
Но вновь, едва рассудок успокою,
Я слышу гулкий звон твоих шагов.
И снова сердце наполняется тоской,
И тщетность рвений терпит вновь бумага,
И свора Муз с высот Ареопага
Владеет моей твёрдою рукой.
Хочу кричать, что больше не могу!
Но глух печальный разум обожжённый,
Не оторвать руки заворожённой,
Не приказать вдруг – замереть перу.
А строк потоки ищут выход снова,
С собой слова берут куски души
И кто-то шепчет на ухо - пиши…
Поэзия – безжалостна, сурова.
А нервы сталью наливаются в канат
И только мысли о былом подначат
Писать так, словно – это что-то значит,
Бумаге подарить сто пять карат.
А после, вновь придет покой веков,
Без грома песен, флагов и парада,
Душа - опять пришедшая из ада,
Стряхнёт обрывки поэтических оков,
Я не хочу писать тебе стихов,
Но буду, до тех пор – пока ты рядом.