Сегодня днём, я рвал цветы для них –
Для воинов, погибших за Победу.
А вечером, войну я вспомнил, беды,
Осколков свист и пуль, в годах лихих.
Рука сама коснулась тонких струн,
И я услышал плач души гитары.
Так плачут женщины о дорогом и старом,
О времени свиданий, в свете лун.
Так плачет ночь, когда ей одиноко,
Когда не всходит в небеса луна.
Так плачет осень, плачет так весна,
Зима рыдает, завивая локон.
Зима ведь знает, что совсем седа.
Расчёсывая волосы метели,
О днях рыдает тех, что улетели…
В гитарных звуках – стоны и беда!
В них слышен шёпот омертвевших губ,
Последний стук разорванного сердца…
Гитара, словно открывает дверцу,
В то время страшное, безвременных разлук.
Я вижу воинов, глаза их вижу, лица.
Я слышу мысли их о самом дорогом:
Вот тот мальчишка видит маму, дом,
Живым мечтает к маме возвратиться…
Но я ведь видел имя его там –
В огромных списках павших за Победу.
Так и не станет он отцом и дедом,
Не суждено расти его годам!..
Или вот эта медсестра-инструктор,
Совсем девчонка – девятнадцать лет.
Письмо дописывая, парню шлёт привет…
Но пуля снайпера, её настигнет утром.
Душа, летая по окопам и землянкам,
Заглядывала в лица и глаза.
Не страх там был, а ненависть, гроза!..
И лишь в сердцах – тоска по милым, мамкам…
И плакала душа моя, летая,
И в горле ком мешал уже дышать,
Когда все струны я решил прижать.
Гитара ойкнула надолго умолкая…