Я открываю вечером тетрадь,
Чтобы опять писать, писать, писать.
О чём и почему? Почти не слышу.
Мне в спину ветер задувает с крыши.
Скажу о ветре. Переменчив.
Как в жизни каждая из женщин...
Ах, как сказать, чтоб не солгать
И сердце каждой оправдать.
Не переменчивость - любовь
К мужчине, к дому и к травинке
Седит власы, волнует кровь
И высекает паутинки
По лбу, по сердцу, по глазам
И в недопитой чашке чая.
Уже заметно, как часам
Не доверяет. И скучает.
Любила грусть искать в пыли.
Не вытирая книжных полок,
Взахлёб смотрела "Амели",
И на концах тупых иголок
Искала боли тишину.
И только пластырь находила.
В ведёрко прятала луну
И на неё ночами выла.
Любила всех и никого,
И след во след ползла за тенью.
По воле Бога одного
Молилась сонно провиденью,
И жгла страницы с голых стен
В костре кипучем, словно ведьма,
Чтоб в приторный отправить плен
И стать единственно-последней.
И лишь в изгнаньи поняла,
Что скромность счастья вековечна
И теплится дорогой млечной
В тени Пегасова крыла.
О, как сказать, чтоб не солгать,
Призвав все грани к точке света.
Клялась не говорить об этом.
О ветре лучше написать.
8.04.2017