К боли в груди привыкаешь.
Не станет лучше, поверь.
Просто подробности ты забываешь
И становишься сильней.
По ночам порой ты рыдаешь.
Душу ведь рвёт на куски.
Близких во всём упрекаешь,
А себя, возможно, во лжи.
Грустные песни включаешь.
Мысли все только о нём.
Постоянно всё вспоминаешь,
Говоришь: "Пусть горит всё огнём!"
И стихи о любви ты слагаешь,
Хочешь её донести.
Одного лишь не понимаешь:
Он не достоин любви.