в этом мире, пристёгнутом заживо,
как паяльник, рисую я жизнь и свищу
и ругаюсь, и падаю
поднимаюсь, ловлю и живу
в том мерцающем, милом свечении,
промелькнувшем, что, где и почём
и стараюсь рукою сильной
почерпнуть кое - что ковшом
чтоб намыть золотое корытце,
а потом, не спеша, уходя
на прощание крикнуть Старице
и уйти далеко, не видя