Ложится нить пушистой сетью
в мою ладонь.
Там, за окошком, солнце светит,
и стынет день,
теряясь в тополях.
А кто-то плачет в стороне
о том, что не вернуть,
прижавшись головой к земле,
надеясь не уснуть.
Иные ливень ждут с небес
весенний, озорной,
чтобы омыл он степь и лес,
чтобы он шел стеной.
И день за днём уходит прочь,
не избавляя нас,
никто не в силах нам помочь
ни завтра, ни сейчас.