Что ни финал, то – вот судьба! – не в масть:
и нечем бить, и козыри не с нами.
Что остается? Вскрикнуть и упасть,
из рук роняя полковое знамя.
Что было – небо, тучи, Аустерлиц.
Враги бежали? Наши отступили?
Вокруг колодцы онемевших лиц,
которые еще не навестили
ни ангелы, ни дети Сатаны:
Потеряны на поле грозной брани,
открыты небу, потеряв чины.
Убиты – все. «Но я ведь только ранен.
Всего лишь ранен!..» - каждый говорит,
в ком не угас огарок смертной муки.
… А надо мною облако летит
и тянутся ко мне родные руки…
Так было? Нет, так есть и будет так
от тех времен до нынешних и дальше.
Мир без войны есть в сущности пустяк,
наполненный сомненьями и фальшью.
И, наточив свой верный томагавк,
мнит могиканин о себе заране:
«Погибнут все. А я, поскольку прав,
На крайний случай буду только ранен».
Наивные, сорвавшиеся в бой,
наш сюзерен на гибель нас пославший,
гордится нами, но сильней собой –
ни разу никому не проигравший.
И наш финал его не склонит ниц:
он – царь и Бог на живодерне конской.
А мы опять – на смерть, под Аустерлиц –
и верим небу как Андрей Болконский.