Я пришел в старый сонный храм
И зажег там огнями свечи.
День прошел, растопив туман
А я правды и не заметил.
Сколько прожито было вьюг?
Сколько литров пропито где-то.
Но, всегда, на любом клочке
Был я больше чем быть поэтом.
Жаркий зной, холодящий век,
Послевкусие острой драмы.
Кто, скажите, распял Христа?
И, зачем нам на сердце раны?
Мы росли не скупясь на соль,
Загибались в гитарных струнах.
Рвали пальцы, стирая в кровь
Кто не верил в вираж Фортуны.
Книги, письма ушедших лет
Два подсвечника у камина.
Ариадна мотает нить,
Время пишет за нас картины.
Так и хочется две по сто
С другом детства на кухне сирой.
Но, лежишь ты в земле, сынок,
Пусть хранит тебя, Украина.
Пусть хранит и былое нас,
Терпких, горечь постичь пытавшись.
А, на улице вновь весна
Шлет adieu нам, в любви признавшись.
Я пришел в старый сонный храм
И зажег там огнями свечи.
Сигаретный прошел туман,
А я правды и не заметил.
Сколько прожито было лет?
Сколько литров пропито где-то.
Но, всегда, на любом клочке
Я писал, даже жил при этом.
Ссылка для донейшн автору:
https://money.yandex.ru/to/410015230776817