В субботу, с вечера, пошёл весенний дождь,
И смыл всю пыль со злата кровли храма.
И воссияла церковь, утром рано,
Когда в неё вошёл Небесный Вождь.
Он шёл по вербам, как по веткам пальм,
Для всех невидимый, как дуновенье ветра.
В Иерусалим, входил Он так, в далёком ретро.
И воскресенье это – память Ему, дань.
Роняли славу, Богу в небо, звонари,
Хлестали вербами друг друга прихожане.
Удары эти обещали жизнь в нирване,
Жизнь без болезней и бессмертье до зари.
Я слышал даже, как тщедушная старушка,
Увещевала внука, почку съесть вербЫ,
Спасёт, мол, почка от превратностей судьбы!
Тот есть не хочет, хоть стреляй его из пушки.
Я тоже, в дом к себе, принёс букет из верб,
Поставил в вазу и надолго засмотрелся.
А дождь всё шёл, и ветер всё вертелся…
Букет из прутиков весны напомнил герб.
Поздравляю всех стихирян с Вербным Воскресеньем