Сон – не сон. Где твой посланник?
Оторвавшись от письма –
«Выи, перси, очи, длани...» –
Круглых глаз бахрома.
Из шкафов и секретеров
Полутёмные шары
Утомительных истерик
Чертят скаты мокрых крыш.
Звук содержит всё. Но ниже,
Там, где голубь на окне,
Проглотившись, неподвижен –
Мчится ночь вовне-извне...
И уже вода глядится
В пропотевшую бутыль.
В обращённых кверху лицах –
Ничего – глаза и рты.
Не имеет смысла запах,
Шлёпанье блестящих губ;
Это – облик. Видишь – заперт.
Назови его: «Бегу!»
1987-88.