Летят года! Немного их осталось,
Уже надменно звезды в вышине
На нас глядят, как на иную малость,
Что мотыльком пригрелось на окне.
Моя душа, устала от полета,
И тяготеет к отдыху диван.
Но каждый раз себя спрошу я: кто ты?
Ты из каких вернулся дальних стран.
Там был поэт. Так что же ты не пишешь?
Что тормозит веселое перо.
Уже гуляют сквозняки по крыше,
И ласточек к нам с юга занесло.
Пора! Вернись, застенчивая Лира,
И подари мне новые стихи.
Пускай они летят над нашим миром,
И будут, словно ласточки, легки!
Пиши, поэт, пока приходят строки,
Ищи средь слов жемчужины любви.
И снова мир вернется к нам высокий,
Ты нам в стихах надежду подари!