Открыв глаза едва-едва, -
Холодный все-таки паркет, -
Подумал он ногами босыми.
А в голове мысль номер два -
Какой же ты к чертям поэт,
Коль не писал об осени?
Про то, как небо плачет
И улетают птицы -
Ряд строк неровно скачет,
Поскольку прослезится
Читатель от аллюзий
И аллегорий прочих,
И нервы крутит в узел,
И маета до ночи.
Как мусор мысли носятся
В борейном завихреньи,
Что сырость в гости просится
И запахи сожжения
Листвы и этих виршей,
Вкус яблок, звук простуды...
Но мысли стали тише,
Сморило словоблуда
Осенней серой пленкой
И мантрой редких капель.
И сладким сном ребенка
Под звук родного храпа
Уснул опять и снилось
Поэту только лето.
Лишь мысль о череп билась -
Я напишу про это.