Ветерок потянул аппетитно,
жарят дачники первый шашлык,
просыпается зов первобытный,
приглашая народ на пикник.
В синем небе застыло раздолье,
над мангалами вьётся дымок,
прибавляет в размерах застолье,
собирая, как нити, в клубок.
Молотки развлекаются стуком,
им в поддержку - Любэ и Кобзон,
и звучит в этом море из звуков,
вперемешку, и рок, и шансон.
Словно праздник свобод и амнистий:
в честь весны накрывают столы,
жгут в кострах прошлогодние листья,
белой известью красят стволы.
Пахнут прелые листья грибами,
закрывают испуганный снег,
что лежит кое-где под кустами,
обретая последний ночлег.
Мать-и-мачеха, словно мимоза,
превратилась в пушистый комок
и в набухшие почки берёза
щедро гонит по веткам свой сок.
Каждый год в это время - всё то же,
те же запахи новой весны,
так ведь быть по-другому не может,
лету зимние чувства тесны...
Просыпается зов первобытный,
от которого каждый отвык,
ждёт ответ на вопрос любопытный:
не пора ли к столу, на шашлык?...