Не поэт я -
Наставник пастушеских дум,
И пасу я не тело, а душу.
Спорит с жизнью
Мой опытный, взвешенный ум
И трясёт, словно старую грушу.
Я пасу до зари
То, что свыше дано -
Память, волю, надежду и веру.
Золотистое, в искрах
Вливаю вино
В содержанку души своей - лиру.
А потом - на постель
В расписных петухах
Отправляю ее без зазренья.
Сам при этом
В неписаных вязну грехах
Бесконечного с жизнью боренья.