Я проснулся сегдня поэтом,
своей музы обнявши бедро.
Пожалел, что всё это не летом,
сеновал, солнца луч, молоко.
А сейчас лишь апрель, холодина.
Минус восемь сегодня с утра.
Муза гонит до магазина:
- Эй поэт, мусор вынесешь, да?!
- Да, конечно родная но всё же...
может лучше немного вина?,
а текилы? и так до обеда...
...почитаем стихи, как тогда...
- Я сегодня обедаю в "Цапле",
ты тут всё прибери и не пей.
У нас вечером Соня Орлович,
вот ты ей свой елей в уши лей.
Улетела, стуча каблуками,
аромат унося от Кеnzo,
и надежду на новое, нежное,
только ей, моей музе стихо.
Как же так, где же я просчитался?
Её губы, что пахли росой,
меня на х*й послали сегодня,
как поэта, - уйду ка в запой.
С горя нолил гранёный и понял,
только поздно, не переиграть.
Муза, это любовь, - это Муза!
А не всякая милая б***ь...
1.4.17