Не кончатся глаголы у поэтов;
Вопросы не иссякнут в головах;
Как люди все по-разному одеты,
Так мысли их наряжены в слова.
В стихах воспеты клёны и берёзы,
Есенинские русские поля;
Пролились Пастернаковские слёзы
На серый снег и слякоть февраля.
И я томим был творческою ломкой,
Теряя аппетит, покой и сон.
Туманами дышащей незнакомкой,
Был тоже, как и Блок, заворожён.
Я тоже пребывал в хандре осенней,
Писал про звёзды, небо и зарю.
И то, что не успел сказать Есенин
По-своему, дай бог, договорю.
@ ДимСон