Гляну, а рецензий нету,
и не хочется уже
жаловаться Белу Свету,
кошки гадят на Душе.
Понимаю – виртуальность,
понимаю – интернет,
но я всё-таки Поэт.
Вот такая вот ментальность. –
Славы хочется Поэту,
хоть не заслужил её.
Заработать бы монету.
Неужели, ё-моё
не смогу постигнуть слово
осермяженной тоски?
Подрывает грусть основы,
и напрасны все броски
безмятежные до лета
на волне бестактных дел.
Зря обидели Поэта,
я ж над вами не балдел.
Рисовал овалы ручкой,
спрятав чёрный карандаш.
Надо мной сгустились тучки.
Отказался экипаж
исполнять мои команды.
Потерял я высоту.
Развеваются не фалды.
Я развеял вновь мечту
и сижу в осеннем трансе,
а на улице – весна –
снег кружится, словно в вальсе.
Постеснялась бы, зима,
неужель, не надоело –
ночь в трубе всё завывать.
Толь пластинку днём заело?
Стал о грусти забывать.
Накатило, нету сладу
загрустил о новом дне.
Ветер дует до упаду,
восседаю на коне. –
Он пришёл без пут весёлый.
Я его охомутал
и поехали по сёлам...
...замелькал вновь чернотал.