Новый год начинал с дневника.
После пьяного ора соседей,
После тонн оливье и судка
С килограммом намешанной снеди,
После литров пупырчатых вин,
После двух "Огоньков", "...С лёгким паром",
Поутру, не раздвинув гардин,
Отравляя весь свет перегаром,
Я садился писать о былом -
Как гуляли, кто был, что дарили,
Как прошло - и ведь не было в лом! -
О погоде, о чём говорили.
Я писал и второго числа,
И потом. По чуть-чуть. Еле-еле.
Каждый вечер. С упорством осла.
Но хватало меня на неделю.
"Встали в час, ну и что - Новый год!"
"Приходили соседи с собачкой".
"Мне на джинсы пролили компот".
"Младшей бросили в голову жвачкой".
Дальше - реже. Деталей раз-два -
И обчёлся. И жизнь всё скучнее:
"На работе болит голова".
"Дома - сволочи! Дети, точнее".
После этого записей нет
Вплоть до нового Нового года.
Ну, а там - всё сначала. Рассвет.
Фейерверки. Подарки. Погода.
Жизнь по кругу. Дневник без невзгод,
Без ночей или дней несуразных.
Но зато в нём всегда Новый год.
И подарки. И радость. И праздник.
07.04