После сотни прожженных зим, да будут пальцы мои белы,
Будут кости трещать в костре
И тонки и хрупки как тень.
Будет птицею биться ночь,
Будет сажаю мазан день,
Будет некому мне помочь,
Будет некому даже спеть.
И обнимет меня петля
С уст сорвется прощальная речь
Моя лодка все тот же гроб,
Но и в нем окажется течь.
О прощенье молить так скупо и пусто
Но, вдруг, в этом скрывается смысл?
Дьявол берет меня под руку
Ну, а в ангелах я не смыслю
Улыбаясь, берет меня под руку,
Ну, об ангелах я не.
апрель 2017