- Сотый пошёл; - сказал поэт себе...
И обмакнул перо своё в чернила...
Он не кому-то говорил, а лишь Судьбе...
С которой у него не складно было...
Стихи писал он просто для души...
И перечитывал потом их день за днем...
В забытой богом и людьми глуши...
Сидел, пил кофе он и думал о своём...
Из года в год - неся свой тяжкий крест...
Он душу никому не открывал...
Ему встречались тысячи невест...
Но своё сердце ни одной он не отдал...
Он жил и ждал, что вот придёт она...
Из его странных, непонятных снов...
Нет, не любовница - любимая жена...
И он был вечность ждать её готов...
Придет она и скажет:"это я...
Ты ждал меня наперекор напастям...
Так знай - что я теперь навек твоя...
Я принесу тебе большое в жизни счастье...
Сотый пошёл ; - сказал себе поэт...
И обмакнул опять перо в чернила...
А за окном забрезжил чуть рассвет...
И сон исчез, в котором это было...