Молотит ливень по стеклу,
Никак, настырный, не уймётся,
Ждёт приглашения к столу,
Или подумал, что прорвётся
В мой дом, уляжется в постель,
С ногами и не раздеваясь,
Как панк, в запущенный отель,
А, вслед за ним, тоска войдёт,
И скажет, криво улыбаясь:
Чёрт вас, ребята, разберёт,
Мужик, была открыта дверь,
Нам скучно, там, под небесами,
Луна, с тоскливыми глазами,
И ветер воет, будто зверь…
А у тебя, очаг горит,
Трещат кленовые поленья,
Тепло, уютно, стол накрыт,
Прости, что мы без позволенья,
Без церемоний, так сказать…
Ну, коль вошли, пусть остаются,
Дверь не закрыта, что с них взять,
К утру, глядишь, и уберутся…
Исчезнут… Только я и дом…
Очаг, с поленьями кленовыми…
Скучает ливень за окном,
Но, двери крепкие, с засовами…