Июнь. Сверчки. Ночной туман.
На кромке поля плачут струны…
И свет, похожий на обман
Рисует что-то вроде руны…
Там СЕРП тончайший из мечты-
Ткёт образ Милой и Лучистой.
Льёт перламутр с высоты,
Блестящей нитью серебристой…
И ищет он среди стогов,
Такой любимый силуэт…
В обрывках ветра, в дымке снов,
Её поймать желает свет.
Но загрустил, упал на ветки
Вовсю цветущего инжира.
Запутавшись, как птица в клетке,
Взывал с тоской в бездонье мира.
Сентябрь. Потоки звездопада.
Инжир медовый на ветвях…
Играла лунная соната,
Раскинув ноты на полях.
И лунный СЕРП парил над Милой…
Струилась в серебре неспешность.
Окутав бархат плеч любимой,
Дарил любовь свою и нежность…