Метели пели три недели,
Морена нынче была в гневе -
На окнах гжель, ветров свирели
Трубят о войсках королевы.
По радио волшебных скрипок трели…
Должно быть, из самой Женевы
Они летели сквозь метели
До камелька Адама с Евой.
Влюбленные в изгнаньи поседели,
Но скорого конца напевы
Их не пугали, а скрип ели
Напоминал о Первом Древе.
Протяжный крик виолончелей
Затих, и торжествует север -
Лишь легкий, терпкий запах хмеля
Расскажет об ушедшей Деве.