"Все уладится, потому что..."
Б.Кенжеев
1.
...среди льняных, весенних, ярких линий моей строки теряется тесьма... я так хочу тебе ответить, Плиний, ответить!.. но - опять - пишу сама... оттачиваю, су**, чувство стиля, и блюдце от "бычков" стошнит вот-вот, любое обещанье будет в силе три года, а потом - само умрёт, похарчится, даст дуба, двинет кони, коньки отбросит, пустится в расход... тактильный грех - прижать к твоей ладони мой втянутый - для стройности - живот, застыть - на миг - пловчихой ли, горнистом, в слепых глазницах - небо и трава, фигурою из гипса в поле чистом, поскольку парк срубили на дрова, они теперь дымят-чадят в камине, на стыке старых Азий и Европ... я знаю, ты и раньше думал, Плиний, что мысль моя - то полька, то галоп, возможно, иногда, подводит "школа", частенько доминирует "уклон", но в целом - для любителя танцпола - совсем неплохо, аве, Цицерон... ораторы - бесспорно - гордость наций, но мы решим - сейчас - на берегу, что я - скорей орутор: докричаться эпистолой ни разу не могу... гадальные - на столик - лягут кости, и сквозь поток космических помех - я вижу: ты здоров, ты ходишь в гости, и женщины чепцы бросают вверх, когда не ради высшего искусства, а чтобы оттенить надеждой грусть, читаешь им мои смешные чувства - с надрывом, нараспев и наизусть...
...представлю только: Бог - в слезах и в глине, творишь-творишь, а горница пуста... в конверте подпись: твой навеки Плиний - над белой-белой пропастью листа...