ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ
ЛОШАДЬ ЗА 340 ДОЛЛАРОВ И ШЛЮХА ЗА СОТНЮ
с чего вы взяли, что я поэт; вы можете видеть меня
на бегах каждый день, полупьяного,
ставящего на четвертных, беговые качалки и чистокровных,
но позвольте сказать вам, что там бывают такие женщины,
которые точно знают, где деньги лежат, и порой когда ты
пялишься на этих шлюх, этих стодолларовых шлюх,
ты задаёшься вопросом, а не шуткует ли природа,
раздавая так много ляжкастого и буферастого мяса, собрав
это всё воедино, ты пялишься, пялишься,
пялишься, и не можешь в это поверить; ведь есть обычные тёлки,
а есть и такие, что заставляют тебя
раздирать картины и разбивать диски Бетховена
о бачок унитаза; по-любому, сезон
продолжался и все крутые ребята были в пролёте,
все новички, продюсеры, оператор,
торговцы марихуаной, продавцы мехов, даже сами
хозяева, а в этот день бежал Святой Луи:
его качалка рванула вперёд перед финишем;
он бежал, опустив голову и был уродлив и жалок,
со ставками 35 к 1-му, и я поставил на него десятку.
жокей вывел его далеко в сторону,
пристроил к ограде, где ему бы никто не мешал,
пусть и бежать бы пришлось вчетверо больше,
и вот так он и шёл,
всю дорогу у внешней ограды,
проходя две мили вместо одной,
и он победил, чертовски безумный,
и даже ничуть не устал,
и самая суперблондинка из всех,
сплошная задница и буфера,
подошла к окошку выплат
и стала рядом со мной.
той ночью я так и не смог её ухандокать,
хотя пружины кровати высекали искры,
и мне тарабанили в стены.
потом сидела она в комбинашке,
попивая "Старого деда",
и она мне сказала:
чем занимается такой парень как ты,
что живёт в подобной дыре?
и я ответил,
что я поэт.
а она запрокинула свою прекрасную голову и рассмеялась.
ты? ты...поэт?
ну, наверное, да, сказал я, наверное, да.
и всё равно мне казалось, что она хороша, даже весьма хороша,
и всё это благодаря уродливому жеребцу
что написал этот стих.
06.04.17
Примечание:Mary(Mary Jane, Mary Warner) - марихуана(слэнг)
John - сортир, унитаз(слэнг)
Old Grand Dad - сорт виски(бурбон)
A 340 Dollar Horse And A Hundred Dollar Whore - Poem by Charles Bukowski
don’t ever get the idea I am a poet; you can see me
at the racetrack any day half drunk
betting quarters, sidewheelers and straight thoroughs,
but let me tell you, there are some women there
who go where the money goes, and sometimes when you
look at these whores these onehundreddollar whores
you wonder sometimes if nature isn’t playing a joke
dealing out so much breast and ass and the way
it’s all hung together, you look and you look and
you look and you can’t believe it; there are ordinary women
and then there is something else that wants to make you
tear up paintings and break albums of Beethoven
across the back of the john; anyhow, the season
was dragging and the big boys were getting busted,
all the non-pros, the producers, the cameraman,
the pushers of Mary, the fur salesman, the owners
themselves, and Saint Louie was running this day:
a sidewheeler that broke when he got in close;
he ran with his head down and was mean and ugly
and 35 to 1, and I put a ten down on him.
the driver broke him wide
took him out by the fence where he’d be alone
even if he had to travel four times as far,
and that’s the way he went it
all the way by the outer fence
traveling two miles in one
and he won like he was mad as hell
and he wasn’t even tired,
and the biggest blonde of all
all ass and breast, hardly anything else
went to the payoff window with me.
that night I couldn’t destroy her
although the springs shot sparks
and they pounded on the walls.
later she sat there in her slip
drinking Old Grandad
and she said
what’s a guy like you doing
living in a dump like this?
and I said
I’m a poet
and she threw back her beautiful head and laughed.
you? you . . . a poet?
I guess you’re right, I said, I guess you’re right.
but still she looked good to me, she still looked good,
and all thanks to an ugly horse
who wrote this poem.