На рассыпчатых берегах
Обдуваемых снизу доверху,
В янтаре и тяжелых мехах
Шел семнадцатый год к молоху.
Поднимал на плечо мешок
И топил голоса совести
И затягивал ремешок
На округлом и сытом поясе.
Протыкали шпильки песок,
Волочился шифон по берегу
Только маленький волосок
Остальным закатил истерику -
Подожди греть на лампе ножи
И пугать облаками горелыми,
Может просто попробуем жить
Потому, что нас создали смелыми,
Потому что нас создали жить,
А не узко гулять по кромке,
Может хватит уже пить
И купаться в слезинке ребенка,
Так история не пойдет
Будет круглой цепочка Иова,
За окном шел семнадцатый год
Возвращался снова и снова.
Ночью белое, точно днем,
Раскололось мостом по ниточке
И никто не посмотрит, что в нем
Есть приписка еще - две тысячи
Этот голос из облаков
Наклонившись, со мною ссорится
Не пиши больше, Маша, стихов
Мне от них как-то жутко становится,
Я тебя на плечах катал,
Показал уголки бурьяные,
Так зачем обожгла плита
Твои руки фортепианные.
Но сегодня любовь его
В моих пальцах течет и взрывается,
Я шарахаюсь от всего
Что блестит и переливается.
6.04.17