Слово бьется в груди, словно крики предсмертные,
Вяжут вены по телу в тугие морские узлы,
Боль пронзает на вылет, уловки конкретные:
Нет, не встретит она всех щедрот от прекрасной весны…
Не коснется руки нежный лист перламутровый,
И не ступит нога на тропинки в березовый лес,
И останется лист весь от пыли припудренный,
Только будет сиять на пригорке торжественно крест…
Слово бьется в груди от печали пылающей,
Одиночество бьет по-простому: волна за волной,
Ей не вынести боли до пепла, сжигающей:
В алой вязнет крови, унося все слова за собой…