Из тишины, из воздуха, без звука,
Вдруг возникают и слова, и строчки,
И стройной музыкой ряды ложатся букв,
С начала - до последней самой точки.
Из радости или из мук сердечных,
С души сорвав покровы и одежды,
Летят на волю - глупо и беспечно,
Полны любви, печали и надежды....
И, светлячками в сердце загораясь,
Стремятся ввысь, к теплу летят и лету,
И падают, порою разбиваясь,
И рассыпаясь искрами по свету.
Слова мои, просты и безыскусны,
Ложатся рядом, складываясь в строчки.
А на душе и холодно, и грустно
От ожидания последней точки.