Прошла зима, и звон капели
Микробов кучу разбудил.
Всю зиму был в здоровом теле,
А тут простуду подхватил.
Ещё вчера всё было гладко,
И куча планов в голове,
А вот теперь так мерзко, гадко.
И ничего не надо мне.
Температура тридцать восемь,
Болит дурная голова,
Ведь если б пуховик набросил,
То заболел бы я едва.
Я в лёгкой куртке вышел помню
И поленился шапку взять.
Вот получил теперь по полной,
Судьба моя теперь - кровать.
А за окошком потеплело,
На солнце тает все кругом.
Поднять с кровати мне бы тело
В аптеку, чтоб сходить пешком.
Потом спущусь в Морфея царство
В прохладной ночи, тишине.
Ведь сон - вот лучшее лекарство
И лучший доктор на земле.