История эта до жути
Типична, как солнечный день.
А сколько таких ещё будет?
Прочти, если всё же не лень.
Обычный (ну вроде) типограф,
К тому же - известный поэт -
На улицах просят автограф
(А что? Почему бы и нет?).
Женат. Аккуратный и милый.
Цвет карий у глаз и блондин.
Характером, правда, спесивый,
Когда остаётся один.
Придирчивый к людям и нравам.
Но если уж что надоест -
Упрячет в себе, как забаву,
Что тихо внутри его ест...
Работа - лишь нервы на свалку:
Приходят, чего-то хотят...
Какую живёт перепалку -
Слова всё летят и летят.
И после такой работёнки
Приходит на взводе домой.
И к лучшему - нету ребёнка -
Хватает разборок с женой...
И снова с утра на работу
И снова с работы домой.
Начало недели. Суббота.
И в жизни расклад лишь такой.
Проблема известна в народе.
По улице плёлся домой.
И что же в нём люди находят?
Он мёртвый давно. Но живой.
С бутылкой воды в пакете,
И с матом благим на устах
Он думал, на этой планете
Не лучше ль остаться в кустах?
Не лучше ль сидеть в сторонке
От чьих-то проблем, да и бед?..
И просто читать те книжонки,
В которых не сыщешь ответ?
И так, размышляя о жизни,
Типограф добрался домой.
"Вы, люди, лишь жалкие слизни!" -
Он вновь разругался с женой...
А утром - всё та же дорога,
Всё та же работа и люд,
И завтрак всё тот же - немного
Паршивых заказанных блюд.
"Да к чёрту! Мне всё надоело!
Ненужный и лживый уют...
Здесь счастье рисовано мелом,
И люди под ноги плюют...
Здесь каждое чувство фальшиво,
Помимо деньжат нету благ.
Я жить не могу во вшивом...
Сдаюсь и спускаю свой флаг..."
Обиженный этим миром,
Уставший от жизни такой,
Писатель поплёлся в квартиру,
Лишь водку взявши с собой...
Добравшись, он был уже в стельку,
С трудом отворивши дверь
(Ему бы уж лечь в постельку,
Но нет же! Куда уж теперь),
Из шкафа достал на автограф
Последний свой сборник стихов.
И в нём написал:
"Типограф,
Владелец всех смертных грехов,
Любитель дешёвых романов,
Потерянный всеми поэт..."
И пьяный король графоманов
Приставил к виску пистолет...