Я прожил жизни где-то половину,
Седых волос моих тумана полоса.
Мне часто смерть дышала прямо в спину,
Прикрыв кровавым балахоном небеса.
Шагала сука, по пятам и ухмылялась,
Свинцом проклятым всех кормила наугад,
В то время, когда в барах упиваясь,
Кутили те, кто за гроши имеет блат.
Я был когда-то гордостью всей роты,
Грудь в орденах пылала солнечным огнём,
Теперь калека я и безработный,
Без ног сижу с рукой протянутою днём.
Вторые сутки режет боль в желудке,
Из лужи пью, чтоб кое-как ещё дышать.
А мне кричат продажные ублюдки:
"Что я здоров, на мне ещё лет сто пахать."
И даже смерть с косой не бродит рядом,
Давно не дышит больше в спину, не зовёт.
Я думал, что война мне будет адом,
Но вышло в жизни всё совсем наоборот.