Холод.
Льдистых иголок всполох -
я без перчаток и шАрфа снова,
словно себя не жалко.
Жарким
паром дышу в ладони.
Злая зима - нахалка,
скованной инеем, мне ни слова
тёплого не проронит.
К чёрту!
Я - дискомфорта свёрток.
Тотчас бы черный эскорт с мигалкой
в росстань аэропорта,
точно как VIP-персоне.
А там -
хоть в Катманду к непальцам,
из гималайских лайков
ленту плести в айфоне.
Гонит
с улицы ветер, гудит набатом.
Каждый пронизан атом.
Дрожь онемевших пальцев.
Сломана зажигалка,
мятные сигареты смяты -
шоковый фриз реакций.
Безапелляционен
фейл. Не ходи к гадалке -
в зимней заученной аксиоме
к марту лишь сомневаться.