Мне иногда приходит грёза:
Свои стихи пишу не я,
Реальности другой змея,
Рождает смех мой боль и слезы,
Ликует, радость не тая.
А я с ней мысль не разделяю,
Она коварна и хитра,
И мне подумать бы пора,
И не писать того, что знаю,
А то прогонят со двора,
Или посадят в клетку злую,
Судья мне вередикт прочтёт,
За экстремизм срок воткнет,
В тюрьме я буду песнь блатную
Слагать, чем заслужу почет.
Змея, ты точно хочешь ЭТО?
В тюрягу запихнуть Поэта?