Не наберут мои стихи желанных отзывов,
Не наберут
похвал,рецензий и наград.
Они пусты,
как пуст и я,
И пишутся порою
невпопад.
Нет,мама,не поэт я...
И пусть пытался им когда-то стать.
Таланта нет, по крайней мере,
в деле этом -
Небрежен,глуп и в ямбах мне
не суждено летать.
Поэтами рождаются,
в них есть магическая тяга,
В них искренность ключами бьёт.
А я?
Что я?
Лишь имя на клочке бумаги,
Которое от скуки бросили
в полет.
Не наберут мои стихи известность
на весь мир,
И из читателей не будет большой цифры...
Но вот,
что точно
я определил:
Я не поэт,
я тот,кто просто
пишет
рифмой.