Печали дорог - всё другое заглушат.
Закат розовеет, а кони спешат.
Но песни из строк, западающих в душу,-
Ласкают, жалеют, торопят. Звучат!
Дороги трудны, ветер стонет и воет.
Но утром светлеет в лучах небосвод.
Сменяются дни, унося всё лихое.
Гляди веселее! Бродяга вперёд.
Кто-то молвит - поэтов не ждут,
Все давно переписаны строки.
Но голодная совесть эпохи-
Будет грызть и вершить самосуд.
Ей не скормишь лжецов и льстецов,
Не оденешь в мундир для лакея.
И, к тому же, чем больше глупцов,-
Тем всегда настоящее злее.
Хорошо воспевать благодать
и служить доле малой усердно.
Но поэт, уходя милосердно,
Лишь тогда прекращает страдать.
Каждый где-то уже далеко,-
за безмолвным мерцающим светом.
Уходили поэты легко,
Зная кто - собирается следом.
Кто-то молвит - не те времена,
Можно брагу варить из пустого.
Но опять прорывается слово,
И заходится дрожью струна.
Даже если темно от потерь,
Или движется день безучастно.
Ты в себя до последнего верь,
Потому что, оно, не напрасно.