Звучит моя прелюдия в миноре,
Не потому что ночь моя темна,
Маяк погас, и внутреннее море
От пения сирен лишилось сна,
Не потому что бред мой обесточен,
Не потому что вера – не у дел…
Я – демиург, что в свой первоисточник
Без должного усердия глядел.
Я – словно хлеб, рассыпанный на крохи
На грязной петербургской мостовой,
Юродивая сумрачной эпохи,
Не взятая под ангельский канвой.
Но за канвой мерцает, отрицая
Убогий быт, иное бытие,
И помнит след душа моя босая,
И стынет небо в черной полынье.