Я наварю, зашибенно, солянку из мудрости,
Прочитаю сказки о старости и о юности.
Но если слова тебе покажутся очень странными,
От тебя я спрячусь в маленьком доме. С подвалами.
Ты аллергенна, словно тополиный пух в летний зной.
Суп не доела, оставив мудрость - гущу самую.
А помнишь ли ты, как двери с петель срывали с тобой.
Теперь серьёзна и играешь с судьбой мелодраму.
Недаром мы обветрили губы до крови с тобой,
Целовались, но разошлись дорогами бранными.
И в моей судьбе играют тоскливо скрипка, гобой,
А ты созрела и кажется всё забавами малыми.
4.02.2017-г-Вуктыл