Как жаль.
Теперь я ненавижу Бродского.
И май,
Апрель, их поведенье скотское.
Лишай
На голове у лысого,
И рай,
Куда стремятся выстрелы.
Предупредительных два вверх,
А третий – между рёбер.
За Родину, за всех,
Кого не жалко.
Помер
Бы сам,
Но что-то трушу.
Губам
Тугую грушу,
Как сильно не старайся –
Не угрызть.
Кричи и матюкайся,
Слово - хлыст.
И всё.
Теперь остановись.
Ты сделал план.
Умойся, присмотрись
В окно.
Под серыми столбами,
Тепло,
Разлитое птенцами,
Весенних радостных капелл
Раскрыло голый, чернозем
Без трав.
И без надежд на травы.
Устав
Написанный не нами
Пробормотал унылый арестант,
И влил цемент в земной капкан.
И притоптал
Чужим ботинком.
Я ночь не спал –
Гордился снимком
В пустой башке.
И ждал просвета.
И ел паштет.
Настало лето.
И дальше дело не пошло.
Ни прозой, ни любым стишком
Ничем,
Что выше в дюйм от плотского,
А с монитора рожа Бродского
С меня,
Как с глупого хохла,
Смеялась вслух. С меня!
С меня.