Из тетрадок "в столе".
Я скучаю. Истово скучаю.
Даже не понятно, по чему.
И ответа я не получаю:
Что случилось? От чего бегу?
Никогда не позволяла чувству
Так заполнить комнаты души.
Сторонилась радости и грусти,
Избегала в лабиринтах жить.
В сердце заполнялось всё пространство
Суетным круговоротом дел.
Было в этом тоже постоянство:
Мне казалось, скука – мой удел.
Думала, всего всегда хватало:
И друзей, и дома, и семьи.
И когда вдруг сердце замолчало,
Облегченно выдохнула: мир…
Нет, не мир. Как оказалось, схватка
Между жизнью и последним днём.
Пустота вдруг оказалась шаткой,
А за ней манит дверной проём –
Из дому, наружу, за мечтами…
Просто жить, опять срываясь в крик.
Сердце, ты же, вроде, замолчало?
Почему ж опять душа болит?
Я скучаю… До сердечной боли,
До сведённых скул и горьких слёз.
До беды и до потери воли.
Господи, ты ж это не всерьёз?!
Что, опять? Я не хочу, не нужно!
Мне любви такой не пережить…
Может, всё же обойдёмся дружбой?
Может, пусть уж рвётся эта нить?
Или обойдёмся без сомнений?
Чувства называй по именам:
От любви не спрячешься за дверью,
От разлуки не уйдешь в туман.
От судьбы не отвертеться – схватит
За макушку цепкою рукой.
Скажет: не обманывайся, хватит!
Навсегда нарушен твой покой.
Навсегда под сердцем этот образ.
Привыкай: не выгнать, не забыть.
Из души кричит, срывая голос,
Чувство настоящее: любить!