Как было им легко,
поэтам прежних лет:
с решёткою окно,
дуэльный пистолет,
чахотка - к двадцати,
иль в тридцать- Сталинград,
и вечность впереди,
и никаких наград.
А нам не повезло:
избыточно живём,
не дохнем,как назло,
засохшие живьем.
Ни подвигов лихих,
дискуссии "не с тем"
и полудохлый стих,
и пьянки чёрти с кем...
Алёша, этот век
нам "не по- росту", брат.
В Москве навеки снег,
в Москве всегда парад...