Дождь и ветер улицы утюжат,
загасив последнюю свечу,
шебуршат по овдовевшим лужам,
бьют в лицо, в загривок, по плечу.
Мысль смешна, но как-то очень близко
к сути жизни: на пределе чувств
не романом - скомканной запиской,
прихотью вселенной волочусь.
Кстати, довод сей не ошарашит,
мы, друг мой, совсем не короли.
Только Ангел, впрочем, он из наших,
верит в сказки от Экзюпери.