И куда ни глянь...всюду виснут воспоминания...
Смахиваешь рукой, как сон...
Но ночь приходит изо дня в день и опять вгоняет тебя,
впихивает в брошенные окна...
Где скрипит - ноет недопетые песни открытая форточка...
Где танцы оборванные зависли в статичных, красивых позах изгнания...
И пишутся сиреневой гипюрной лентой мотивы,
увитые горечью без восклицаний...
И зажигаются мёртвые свечи.
Зачем?...по грустной привычке со звуком чиркнутой в воздухе спички
и серым дымком...
Ничего уже не освещается в пустоте залов и комнат ...
Так и будет лежать до поры не тронутым
том романа с названием " Изнание"...
Лишь в шёпоте странные заклинания махнут чеширским хвостом...