Поэт проснулся утром рано,
Решил поэму написать,
За дело принялся он рьяно
И начал рифмы сочинять.
Но рифмы в голову не лезли
Не соскочили на перо...
Он выпил сто, он выпил - двести,
Но не писалось, как назло.
Шекспира, томик с пыльной полки,
Стал лихорадочно листать,
Искать подсказки в рифме колкой,
Идеи, как стихи ваять.
Вдруг подмигнул Шекспир с портрета:
-Я, брат, талантом знаменит,
Все описал пороки света,
Мой дар от Бога, чти - пиит!
Но, зря пытаешься подсказки,
В моих стихах - себе искать,
Мои сонеты, Божьи сказки,
Не просто драмы суть познать!
Ну, что ты мечешься спросонок,
С утра не кофе, водку пьёшь?
В поэзии, ты, как ребёнок,
Кого морочишь, рифмоплет?
Смотрел поэт оторопело,
На том Шекспира и портрет...
Зря выпил водки, лучше пиво,
Писал стихи, а вышел - бред.