Я шёл домой. Апрельский день
не баловал теплом как впрочем
всегда бывает даже ночью
июньской белой в этом где
на берегах Невы.
Я шёл домой. Звенел жетон
в голодной глотке турникета.
Сплав меди с цинком, для билета -
высокий слог. Но звон, как стон.
Я шёл домой. Не вы.
Не вы под землю, но не вглубь,
но не домой, а в небо сразу
без крыльев птицей безобразной,
нашедшей смерть за рубль
на берегах Невы.
Я думал с ней на "Вы", но смерть
лица и лиц не выбирала -
вагон кого-то, ставших алым
огнём бессмысленным гореть.
Я шёл домой. Не вы.
Не вы - Невы брат, сын и друг.
Я шёл домой один как будто.
Я не пришёл. Настанет утро
не для меня, но будет звук
молитвы. Это вы.